grushetsky Маршрутка, следующая из Минска в Могилев, была забита почти под завязку. Однако водитель — ушлый хлопчик — то и дело продолжал тормозить на остановках на выезде из города. «Не надо ли вам в Могилев?» — интересовался он у людей. «А вам? Или вам?»
Пассажиры в салоне терпеливо молчали. Все понимали: парень — молодой, хоть какую-то лишнюю копейку таким вот «левым» извозом может заработать. Чтобы, скажем, в кино девушку сводить. Или посидеть где-нибудь в кафе теплым осенним вечерком. В общем, чуткая публика подобралась, сердобольная.
Как выяснилось впоследствии — напрасно. На очередной остановке маршрутчик таки уговорил за умеренные деньги, напрямую перекочевавшие в его карман, подсесть в машину двух мужчин. Те, от души обдав винными парами всех присутствующих, разместились где-то в «хвосте» микроавтобуса. Ехать друзьям было до Березино.
«Что ж, потерпим и перегар», — в унисон, видимо, решили остальные попутчики, так ни слова против и не сказав ни водителю, ни любителям спиртного. Разве что кто-то беззлобно посмеялся над их сизыми носами и вихляющейся походкой.
Молчание — конечно, золото, но не всегда. Не прошло и пяти минут, как один из поддатых товарищей начал приставать к сидящей впереди студентке. Благо она оказалась девушкой бойкой и мириться с происходящим не захотела, вслух озвучив, что она думает и об алкоголиках, и о падких на наживу транспортниках. Драка не завязалась в итоге лишь потому, что за юную пассажирку вступился почти весь салон. Забулдыгам пришлось прикусить языки, чтобы доехать до дома.
А когда высаживались, учинивший бучу «джентельмен» уже на ступеньках грациозно повернулся вполоборота к пассажирам и послал всех по известному адресу.
С тех пор я уяснила: уходить можно не только по-английски, но и по-березински.
